Brick guarda il vecchio, che pare essere una di quelle vecchie caricature da vaudeville, conciato così.
"Ah, il porto..." fa con tono sarcastico, "l'ambiente preferito di rondini e fringuelli..."
Si avvicina a mr. Lowell è gli da una pacca sulla spalla, evitando le chiazze di sporco mimetico. "A mezzanotte al porto pure i piccioni e i ratti con le ali se ne stanno in silenzio, caro il mio Terry Malloy. Non vi preoccupate, se c'è qualche problema troverò il modo di farvelo sapere."
Torna poi alla scaletta, che sale velocemente. Dal tetto, esamina il panorama del porto sottostante. Una strana espressione gli passa sul viso mentre il suo sguardo pasa sulla distesa di magazzini, container e gru, e più in fondo l'oceano, una specie di malinconia mista ad angoscia. Ma subito si scuote, strizza gli occhi concentrato e lentamente sul viso di Brick torna il solito ghigno beffardo.
Si guarda intorno, alla ricerca di qualcosa, un tubo o un pezzo di legno, da trasformare all'occorrenza in arma.
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Brick!